日记摊在案上，纸是空白的。

笔悬在手里，墨已经干了。

曾国藩坐在驿馆的书房里，从卯时坐到午时，一个字也没写出来。不是不想写，是写不了——每次笔尖要落到纸上时，手就开始抖。不是老迈的抖，是那种从骨髓深处渗出来的、被千万根针同时扎着的抖。

窗外传来声音。

不是人声，是风声——但风声里夹杂着别的东西。他能听见，是天津城百姓的窃窃私语，是那些死去囚犯家属的哭泣，是远在北京的清流御史们正在草拟弹劾奏折的笔尖摩擦声。

还有更深的，来自他体内的声音。

螭魂在低语。

它说：“你没错。弱肉强食，天经地义。那些百姓死了，是因为他们弱。你活着，是因为你强。”

但另一个声音——那个属于“曾国藩”的声音——在反驳：“那你和洋人有什么区别？洋人用枪炮杀人，你用权力杀人，都是杀。”

两个声音在他脑海里撕扯。

撕得他头痛欲裂。

“大人，”赵烈文推门进来，端着一碗药，“该喝药了。”

药是安神的，御医开的。但曾国藩知道没用。他这病，不是身病，是心病。药医不了。

但他还是接过来，一口喝干。

苦。

苦得像他这半个月喝的所有滋味的总和。

“外面……”他放下碗，问。

赵烈文沉默了一下，才说：“又贴了些东西。比昨天的……更难听。”

“念。”

“学生不敢……”

“念！”

赵烈文深吸一口气，从袖中取出一张皱巴巴的纸，念道：

“曾国藩者，曾剃头也。昔剃长毛之头，今剃百姓之头。剃头匠投洋，剃刀染血，千古第一汉奸也。”

声音越来越低。

最后几个字，几乎听不见。

曾国藩没说话。

他只是走到窗边，推开窗。

午时的阳光很刺眼，照在驿馆外的街道上。他能看见，对面的墙上，新贴了一排白纸黑字——不是官府告示，是百姓自己写的“讨曾檄文”。纸被风吹得哗哗响，像一群白色的招魂幡。

更远处，几个孩童在唱童谣：

“曾剃头，剃头刀，先剃长毛后剃胞。剃了胞，献洋妖，换顶红顶戴得牢……”

童声清脆。

却字字诛心。

曾国藩关上窗。

关窗的瞬间，他看见自己在玻璃上的倒影——那张脸已经完全认不出来了。暗金色的鳞片覆盖了整张脸，眉心的竖瞳睁着，里面没有眼白，只有一片深不见底的暗金色漩涡。嘴角咧到了耳根，露出两排尖利的、非人的牙。

这是怪物。

不是人。

而这一切，是从他签下那十六份死刑判决开始的。

每杀一个人，他身上的鳞片就多一片。

每赔一两银子，他体内的螭魂就壮大一分。

他在用同胞的血肉，喂养自己体内的怪物。

也在用儒家的“道义”，交换这个王朝的“苟延残喘”。

“大人，”赵烈文的声音从身后传来，“您……要不要休息？”

“不用。”曾国藩走回书案前，重新提起笔。

这一次，手不抖了。

因为螭魂接管了控制。

笔尖落下，墨迹在纸上晕开——不是黑色的墨，是暗金色的，带着血腥味的，从他指尖渗出来的“血墨”。

他写：

“外惭清议。”