竹子是午时送到的。

两竿，连根带土，用蒲草仔细捆着，根须上还沾着湘江边的红泥。送竹的是湖南老友郭崑焘的儿子，一个二十出头的后生，脸上还带着长途跋涉的风尘。

“曾伯父，”后生躬身，“家父说，您久居南京，想必想念家乡的竹子。特意选了这两竿湘妃竹，让晚辈送来。”

曾国藩站在总督府的后院，看着那两竿竹。

确实是湘妃竹——竹身青中带紫，竹节上布满斑斑点点，像泪痕，又像干涸的血迹。传说舜帝南巡，崩于苍梧，他的两个妃子娥皇、女英追到湘江边，泪洒竹上，竹尽成斑。从此这种竹子，就叫湘妃竹。

“令尊有心了。”曾国藩说。

声音很平静，但背上的鳞片，在听到“湘妃竹”三个字时，微微收缩了一下。

他让人把竹子种在书房窗外。位置是他亲自选的——从书案前抬头，正好能看见。种竹的工匠很小心，挖坑，培土，浇水，还用竹竿做了支撑。整个过程，曾国藩就站在窗前看着，一动不动。

等工匠退下，后生也告退了，院里只剩下他和那两竿新竹。

风吹过。

竹叶沙沙响。

那些斑斑泪痕，在午后的阳光下，显得格外刺眼。

曾国藩伸出手，触摸竹身。

指尖碰到竹斑的瞬间，他“看见”了。

不是幻觉，是竹子里封存的记忆——跨越千年的、属于这片土地的悲伤。

他看见两个女子，穿着上古的服饰，站在湘江边。江水滔滔，她们在哭，眼泪像断了线的珠子，一滴一滴，砸在岸边的竹子上。每滴泪落下，竹子就多一个斑痕。泪是滚烫的，斑痕是灼伤的——不是装饰，是真正的伤口。

然后画面变了。

不是舜妃，是他自己。

咸丰四年，他在衡州组建湘军。出征前夜，母亲拉着他的手，老泪纵横：“涤生，刀剑无眼，你要……活着回来。”那时他还年轻，不知道这一去，就是二十年血雨腥风，就是背上百万条人命，就是……再也回不到那个在荷叶塘读书插秧的农家子。

眼泪滴在竹子上。

竹身多了一个斑。

同治三年，天京城破。他站在尸山血海中，看着那些堆积如山的尸体——有长毛的，也有无辜百姓的。一个老妇人从废墟里爬出来，怀里抱着孙子的尸体，抬头看他，眼神空洞，没有哭，没有骂，只是看着他。

那眼神，比眼泪更烫。

又一滴泪，砸在竹上。

天津教案，他签下死刑判决。十六个百姓被押赴法场，其中一个叫张老五的汉子，临刑前仰天大笑：“曾剃头！你杀我，你是汉奸！你不得好死——！”笑声凄厉，像刀子，扎进他耳朵里。

那不是泪。

是血。

从心里流出来的血，渗进竹身，变成最深的斑。

还有那些死在湘军刀下的，那些死在洋人枪下的，那些死在饥荒瘟疫里的，那些被他辜负的、伤害的、对不起的……千千万万张脸，千千万万滴泪，千千万万个斑痕。

全在这两竿竹子上。

全在他手底下。

“呃……”

曾国藩闷哼一声，收回手。

指尖在颤抖——不是恐惧，是共鸣。他能感觉到，那些竹斑里封存的悲伤，正顺着他的指尖，钻进他的身体，和他体内积攒了六十年的悲痛，汇在一起，变成一条暗黑色的河，在他经脉里奔涌。

背上的鳞片，一片一片，开始渗出暗金色的液体。

不是血，是更粘稠的、带着硫磺味的……泪。

螭魂的泪。

它也在哭。

哭这片土地的苦难，哭这些无解的孽债，哭这具身体里两种存在永无休止的撕扯。

“伯父？”

郭家后生去而复返，站在院门口，看着曾国藩扶着竹竿，背微微佝偻，肩头在轻颤。

“没事。”曾国藩没回头，“你……先回去歇着吧。”

后生迟疑了一下，还是退下了。

院子里又只剩下他一人。

还有竹。

还有那些泪痕。

曾国藩靠着竹竿，慢慢滑坐在地上。

他仰头，看着竹叶间漏下的光斑，像无数只眼睛，在看着他。